Mar adentro procurei, sem ter medo,
Respostas para as dúvidas do meu ser.
Entrei prudente, mas sem nada temer,
Observada pelo sol quente e ledo.

Em meu redor, quase humano, o penedo
Parecia sorrir, sem compreender:
-O que procura?- parecia dizer
Sussurrante ao ouvido do arvoredo.

Continuei a minha caminhada
Indiferente e com muita vontade
De me sentir, pelo mar, confortada.

Mergulhei e senti uma saudade,
Inédita, imensa, renovada;
Estava a uma gota da verdade.

Acabar uma aragem, com suave inflamação de morte velha. Como quando o desejo vem detrás da montanha que trás o pôr-do-sol, e estilhaça o muito que se espera dele. Flagrante decepção, e o espírito a raiar num novo dia de artes plásticas. Táctil, legível,....irreconhecível ao olho despreocupado.

Continuarei didascália ou poderei aspirar a ser frase,
Frase, ela mesma, sem parêntesis?...
Julgo já ter sido verso, mas nunca rimei.
Nunca cumpri a métrica.
Tenho, talvez, um som qualquer...
Tenho, porventura, uma musicalidade que me faz sonhar ser poesia.
Há um mundo de palavras que são minhas.
Palavras que os outros me dão.
E penso...
Penso que são tantas, tantas e não encontro a ordem para que sejam frase.
Talvez falte apenas uma vírgula, mas ainda não chega...
Sou didascália.
Tenho movimento, cor, sentido, a forma das vossas palavras...
Mas não sou, ainda, frase,
Muito menos verso.
Pergunto-me quando poderei encontrar a frase em mim...
Sabendo que, no fim dos dias, serei a soma de todas as frases,
Frases que escrevo, mesmo sem saber, no livro da minha vida,
Até nas linhas que julgo em branco.
Serei, quem sabe, o texto dramático que outros poderão representar.
Enquanto isso, não sou frase, nem verso, nem poema, nem peça...
Sou didascália.
Às vezes, parece-me mais que tudo.
Outras, pouco mais que nada...

Continuarei didascália ou poderei aspirar a ser frase,
Frase, ela mesma, sem parêntesis?...
Julgo já ter sido verso, mas nunca rimei.
Nunca cumpri a métrica.
Tenho, talvez, um som qualquer...
Tenho, porventura, uma musicalidade que me faz sonhar ser poesia.
Há um mundo de palavras que são minhas.
Palavras que os outros me dão.
E penso...
Penso que são tantas, tantas e não encontro a ordem para que sejam frase.
Talvez falte apenas uma vírgula, mas ainda não chega...
Sou didascália.
Tenho movimento, cor, sentido, a forma das vossas palavras...
Mas não sou, ainda, frase,
Muito menos verso.
Pergunto-me quando poderei encontrar a frase em mim...
Sabendo que, no fim dos dias, serei a soma de todas as frases,
Frases que escrevo, mesmo sem saber, no livro da minha vida,
Até nas linhas que julgo em branco.
Serei, quem sabe, o texto dramático que outros poderão representar.
Enquanto isso, não sou frase, nem verso, nem poema, nem peça...
Sou didascália.
Às vezes, parece-me mais que tudo.
Outras, pouco mais que nada...

To a butterfly